Lo que me tranquiliza las angustias

Es un comprimido de Sertralina.

¿Quien lo va a decir algo?

Si los colores oscuros de Rembrandt

Son lo que mi esencia domina?

El beso del café en la mañana fría

Calienta mis ideas y me despierta para el día

Pero solo después del abrazo de los niños

Que mi corazón tiembla y desatina.

Y así voy por las mañanas

Máscarandome en colores de Van Gogh

Llevando en la mirada Girasoles que marchitan,

Para mí, hay una vida oculta en las Noches Estrelladas

Es una idea profana, sagrada y escondida.

In the moment between my breath in and my breath out, I like to hear the silence of my mind; in this brief second I can be myself, freely, fiercely calmly. But sadly, this moment this doesn’t happened often enough to straight me out! So I have to be this dancer in the movement of the echo of myself blended with the world’s rustles.

Some times I think, every woman has a touch of her; maybe in despair, maybe in naive, maybe in betrayal, maybe in vanity, maybe in heart emptiness and maybe, just maybe.

She is a seducer. Unhappily, perspicacious, dreamer. From being a good wife, to a mundane. there is a laps of a moment that everything just turned around. And her life transformed into something else. She is entirely selfish, no doubt of that – but aren’t we all, somehow, but our lives don’t slip way from our finger, do they?

She had had some impact over me. I didn’t like the book at all. Heavy literature. Heavy descriptions. However, Flaubert was precise in show the nature of this woman. And the consequences of her actions.

I can not stop think about the daughter, who had had everything and all the sudden, had to work in the cotton fields…. What a sad end!

Borboletas são como palavras: saem por aí bisbilhotando as flores mais lindas e logo distribuem a essência de beleza, magia e encanto.  Conta a lenda que elas eram pétalas de uma linda flor e um dia se apaixonou perdidamente pelo vento. Ora, mais nem sempre o vento passava por ali. E a cada manhã quando se despertava com o ar parado, suas lágrimas de orvalho escorriam pelas folhagens. Certo dia, logo depois que o Sol nasceu e viu seu sofrimento, se apiedou dela, lançando, assim, um raio mágico em que ela ganhou vida e pode valsar com vento. E desde então, elas, as borboletas, podem encantar aos apaixonados com apenas um arrebate de alas.  Sim! Borboletas são seres curiosos, mágicos, belos, encantados e apaixonantes. Precisamente como a poesia, o conto e histórias que estarão aqui.

Este cenário não tem nada de simples!
Tem cheiro de história, isso sim, mas tem outras nuances e acentos que a fazem distinta dos outros lugares em que morei.
Não tenho pressa e não me sinto acantonada ou com vergonha de mim mesma. Aqui sei que, mesmo que as pessoas não julguem, elas analisam. Tornando assim o ar bastante respirável – como se tirasse a corda do pescoço do enforcado.
A fome de cultura é substituída pela calma madura do momento preciso. A possibilidade de visitar museus um sem números de vezes e poder apreciar o que quer que eu goste, é um deleite raro e em si mesmo um grande prazer.

Às vezes acordo assim mesmo, suada, com palpitações e o rosto encharcado de lágrimas. Não, não são pesadelos. Acordo simplesmente aterrorizada e paralisada por um grande medo. Assim mesmo, sem mais nem menos: medo.

Medo de passar por esta vida e não fazer o que tinha que fazer como cuidar mais da família, estudar com afinco, conhecer os mistérios que me intrigam. Parar, enfim, de aprender alguma coisa todos os dias. Também tenho medo de perder os grandes amores da minha vida, que alguém me lhos leve embora, roubando meu coração junto com os valores da minha alma (ahaha como se alguém pertencesse ao outro).

Ou os medos da infância: as serpentes peçonhentas com seus gigantescos e afiados dentes injetores, das borboletas bruxas (aquelas gigantes e cinzas que ficam paradas, num canto da parede remoendo algum feitiço). De aranha caranguejeira – aquelas gigantes e cabeludas que espetam só de pensar. Ou do disco voador que vai levar meu pai e/ou minha mãe. Também o medo do ladrão audaz que possa me levar os estimados livros e roubar minhas histórias e medo do ladrão de sonhos que leva o doce da boca para deixá-la amargando. Com o tempo se agregaram ao coração os medos da maturidade: a falta de dinheiro, todos os receios pelos meus filhos, a cercania da morte…

Mas o que tira o meu chão, me dá tremeliques e me faz abraçar meu marido com todas as forças no meio da noite sem que ele se dê conta é a desonra de uma velhice abandonada – não abandonada pelos meus familiares, mas abandonada por mim mesmo ficando presa dentro de algum vazio silencioso da minha mente esquecida. Ficar presa no infinito com os olhos num horizonte mudo estrelado por um por de sol frio e sem cores para contemplá-lo. Olhar reticente o rosto e não apreciar ou receber o afeto de todos os dias da pessoa a quem amei toda a vida.

E ao desconhecer meu passado e minhas ideias, perder minhas paixões naquele horizonte, não  sentir mais o aconchego do abraço de uma pessoa querida e ser aos poucos deixada por eles, e nesta proporção de migalhas ir me aproximado da desumanidade do ser e entrando e na personificando do nada.

Es como si Vermeer hubiera encontrado un sitio lleno de secretos y expresiones. Un sitio entre dos paredes en donde podía posicionar sus modelos, alfombras, mesas y pensamientos y de allí brotaba todo lo que necesitaba decir.

En algunos de sus cuadros, utilizava mapas colgados – pero claro! Delft era una ciudad importante para la Campania de Las Indias Occidentales que viajava todo el mundo.

Y a las personas se les puede ver y sentir por el medio de la luz y sus reflejos. Casi casi se les puede escuchar sus pensamientos flotando en el cuadro. Sus angustias temblando en las texturas. Sus deseos vibrando por el medio de los colores y por fin aflicciones y miedos escondiéndose entre las sombras. Pero la luz es una constante – no cambia nunca, bien como el vitral por la que pasa.
Si este es un lugar definitivamente mágico.